UN ANHELO SUICIDA

 

UN ANHELO SUICIDA

–¿Qué haces aquí?

Una voz despedazada, que resquebraja las paredes rocosas y escarpadas de un mudo acantilado, se estrella contra el eco ingrávido de un espacio inamovible.

 –¿Me oyes? Te pregunto qué estás haciendo aquí.

 –No lo sé –respondo tímidamente ante una inconsciencia empecinada a hacer rebrotar la semilla de la verdad; una verdad emponzoñada que no late; no vibra al compás de la brisa matutina, que salpica una corriente de aire enfurecida y provoca un retumbo en los sentidos con su insolente vaivén.

 –Dios mío, ¿qué hago aquí? 

La insistencia casi lastima. La voz flaquea y se desmenuza por el temblor arrollador al ver un vacío temerario.

Una abalanza de sombras entretejidas por una penumbra que arremete, aparecen danzarinas frente a unas pupilas que miran exhaustas y vencidas ante el portentoso dolor.

Me apeo en el borde y veo una silueta oscura que, con su mantilla, pretende impelerme hacia un estado ensoñado.

–Muerte, ¿eres tú? No te quedes taciturna. Tantos años envuelta de amores extraños que me acogían y rechazaban, que me abrigaban y despojaban, que me arrojaban a un vertido de soledad que nunca amainaba…

La muerte me invita a complacerla:

 

–¡No, todavía, no! –grito.

 Miro hacia abajo con desdén y dejo que el viento cristalice la opacidad de los recuerdos y el sol fulgure las turbias ideas, mientras se desparrama el rocío lacrimoso en desconsuelo que arrastra memorias agridulces, vela imágenes, teñidas de un beige mustio, y amordaza palabras atenazadoras y ultrajantes.

Y la emborronada ceguera pregunta:

 –¿Mi libertad? ¿Es este abrumador silencio?

Una mueca burlona, que queda estampada ante el abismo que pretendía mofarse de mi fragilidad, ahora por fin convertida en una lacra del pasado, cuyo lecho, lleno de espinas encrespadas, se desintegra junto a un vilo nauseabundo.

–Quizás…