TREGUA
Casa sin perfume,
sin aroma de pomada.
Heridas sucumben al ruedo
de seres caminantes,
sin rumbo ni suelo.
Canas al viento,
molinos sin ejes;
personas con espíritu desierto
colman sus almas herejes.
Cabellos de ángel,
la puerta del cielo golpean;
en tu coronilla
se cuelan por los poros
que exudan cáncer.
La casa de luto,
tu tumba amputada;
sin cuerpo ni bandera
traspasas la frontera:
el trance entre vida y muerte,
la génesis
de toda bendita fuente.
El jardín avanza,
aguas movedizas soplan
olas de humeantes cenizas.
Los árboles circundan
tu rostro tostado;
un sol caldeado
te abrasa resignado.
Hojaldres de clorofila,
ese brebaje de tila;
tus pulmones agradecen
una pausa tranquila.
El humo de la locura
despeja tu córnea con bravura.
Es el principio del final
de una culminante aventura...
El exterminio de una disonante ruptura.
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