El diablo lo vistió de negro. En la recámara lúgubre, muñecas que lloraban a su vera no terminaban de entender qué ocurría. La madre lo desatendía por completo. En la voz muda residía un secreto que no podía expresar. Quizás era soledad o puede que congoja. En cualquier caso, su piel se estremecía de pavor. Las sombras alzaban el vuelo a través de las mustias paredes. Él se empeñaba en encontrar la llave de rescate a su encerrona. Tupidas máscaras, en un estrado desnudo de intérpretes, levitaban sin cesar.
—Quizás mañana la luz de la aurora me devuelva el regazo materno.
Puede que esa tormenta de desdicha acalle la medianoche plagada de pesadumbre. ¿Es el capricho de un destino falaz o existe una puerta hacia el umbral de la esperanza?
En la silla se recuesta su muñeca de infancia. Le sonríe de par en par. Él siente el seno materno cercano y se regocija de su dicha. Las paredes, teñidas de un blanco beatificado, apaciguan su presencia. Sus ojos miran hacia la ventana y ve un aposento de simpáticos títeres que danzan al unísono, despreocupados por el mañana, contentos de estar junto a él. La oscuridad se aleja de la recámara. El revuelo de un sol naciente parece traerle colores variopintos. ¿Será verdad que, a partir de ahora, la reconciliación con su pasado no traicionará sus anhelos de triunfo?
Tumbado en la cama, un disparo emocional perfora su alma opaca. Una imagen en la puerta lo arrastra hacia rincones solitarios. La llamada del instinto salvaje se pronuncia. Una cierta calima en sus ojos lo ciega frente a claros propósitos que, de antaño, no se atrevió a perseguir. Ahora puede que sea el momento de volar hacia la cumbre de la alegría y rescatar el tesoro de su identidad en tiempos de exilio.
¿Marchar o volver? He ahí el eterno dilema sin desembrollar...
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